Странное.

Мне порой думается... Зря, наверное. Но, вот увидел ты человека, пообщался с ним 10 минут - и всё, понял, что твой человек. Правда, он не с тобой, но это ж неважно уже. Да и не факт, что ты вот - его человек)) И вот стараешься, как можешь, чтобы хорошо было ему, человеку этому, но ни в коем случае не даёшь понять, ибо оно ж точно ему, человеку, вот этого не надо, не заслужил он вот такого вот тебя, а сам ты этого человека недостоин, и живёшь с этим. Да и не нужно оно, человеку этому, такое, там своих проблем хватает. Да и у тебя хватает, но... свербит просто. Как будто что-то ты недоделал в этой жизни. Ну, хотя бы вот такой вот камингаут не сделал странненький... И - нет, я не гей)))

@темы: размышлизмы, моё, ебанько

---

Эсме Ветровоск допивает остывший чай
Небо над Овцепиками стынет, грозит чернотой
Взглянет в окно, хмыкнет, будто бы невзначай
Зеркало скалится, смотрит, мажет лицо бедой

Скрипнет доска, совка-совушка гулко ухнет
Будто кобыла вязкую тишь лягнёт
Козы в хлеву, однако, не поведут и ухом –
Мало ли кто там в ночи ходит, порхает, снуёт...

Старость — а старость ли? — давит на плечи гирей
Эсме не сдаётся — есть ещё здесь дела
Ходики бьются: "тик-так", – с затхлым временем-стынью.
В бледных руках табличка:
"ВСЁ ЕЩЁ?
НИ УМИРЛА"

@темы: моё, стихи

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Мне двадцать лет. Я почти хомяк – глупая жертва быта. Сплю на залеженных простынях, в темном и позабытом мрачном углу, и скребусь впотьмах от несвоей печали. Пробую крылья на взлет и взмах, и повожу плечами. Я по карманам ищу ключи к сотне замочных скважин. Кто-то в закрытую дверь стучит – он мне безумно важен. Мне этот кто-то шептал сквозь дверь, что я еще живая – он снял мне звезды мечты моей прямо с рогов трамвая. Помню, мне было почти что семь, маленький первоклашек – я так хотела поймать их все и положить в кармашек. Хвастаться в школе, что у меня есть золотые искры. Но они так высоко горят и затухают быстро…
Вот повернулся последний ключ, Кто-то там за порогом. Воздух так холоден и колюч, скованна сном дорога. Ветер толкается мне в крыло, словно лобастой кошкой. Кто-то зовет меня в серебро с лунной алмазной крошкой.
Чертов будильник расколет ночь, как топором полено. Он гонит вновь сновиденья прочь, злобно и неизменно. Кран мне холодным плеснет в лицо, муж мне оставил завтрак, ноги и сердце полны свинцом – так наступает завтра. Вроде бы все на своих местах, время возни с делами – только в кармане лежит звезда и испускает пламя. Шепчет – «Танцуй – впереди рассвет, брось свой хомячий ящик. Помни, тебе всего двадцать лет, легкой и настоящей».
Ветер холодную взвесь несет – я выхожу навстречу. Кто-то, спасибо тебе за все. И заходи под вечер.

(с) Kathelin Shatowillar

@темы: чужое, стихи

---

Виктор Цой подавился мацой.

Эти хуевы, блядь, неформалы всё чаще вызывают острое желание постричься налысо и пиздить их бейсбольной битой. Останавливает только угроза от Лёши одень меня в парик на постановке, что стопудово спечёт к хуям мой мозг, а он и так не блещет. Но, бля, когда эти суки из гордых свободомыслящих алкашей успели превратиться в толпу антуражных потреблядей в коже?

@темы: ахтыжёбаныйтынахуй, люди-дебилы, моё

---

Как много девушек хороших, как жаль, что я - всего один...

---

Забавно.

После закрытия всего лишнего осталось 4 вкладки в браузере. Блядь, и как теперь жить?

@темы: ахтыжёбаныйтынахуй, моё

---

@темы: картинки, стёб

---

Ну же, ещё хоть чуть-чуть!
Слово бьётся в окно, как в стеклянную банку
Я снаружи или внутри? Долог путь
От строки до строки. "Папа, пойдём кататься на санках?"
И опять ничего не закончено
Закрываясь, не скрипнет окно
Мёртвый пластик отрежет от улицы
Небо хмурится, сыплет точечно
Мелкой моросью. Это осень или зима?
Не пойму... И строка не окончена
Подзамочные записи множатся,
Сложатся в странный рисунок
Где опять война...
Где-то выкидывают на улицу купленное неделю назад
Подгнившее содержимое ярких сумок
Кто-то закроет свой личный ад
В тёплой ванной
Странно...
Этот бешеный сумасшедший мир
Соревнуется сам с собою в безумии
Пир во время чумы? Да какой там пир!
Это дикая оргия разнузданного благоразумия
Так, о чём это я?
Рвётся, бьётся на леске сознания слово
Я пытаюсь снова и снова
Укротить его, но пустая строка как смеётся,
Леска рвётся...

@темы: стихи, мое

---

14.08.2012 в 01:11

Пишет  l_ora:

Внезапно концерт!!
у меня к вам 2 новости.

1. 17 августа в 20:00 состоится наш концерт со скрипкой в Москве "Гарцующем Дредноуте" !!!

2. 15 августа концерта в Нижнем не будет!


За афишу спасибо  silian

Из вкусного на концерте 17 августа будут несколько чуть по-другому аранжированных песен.
плюс мы с Любой таки сделали совсем новую песню в аранжировке )))

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Ништяки сладки, вторяки крепки,
Жизнь похожа на тёплый плед.
Сочиняй стишки, потроши мешки -
Никакого различья нет.

Стекленеет взор в духоте контор,
Что ж сидеть плесневелым пнём!
Наточить топор, выйти на простор -
И гори оно всё огнём.

Осень на дворе, сказки о добре
Тают, словно барсучий жир.
Шабаш на горе, бог давно помре
И оставил тебе весь мир.

08.06.12
©Владимир Е. Обломов

@темы: чужое, стихи

---

Хейд, тебе это понравится:)

@темы: картинки, ахтыжебаныйтынахуй

---

@темы: картинки, стеб

---

Моя дорогая весна,
Где ты ходишь,
Где стаптываешь железные сапоги свои?
Нас зима выпивает до дна
Мы на взводе,
Мы заливаем всё пивом, водкой да виски.
А с виска - толи пот, толи седина
То ли просто дождь
Ты придёшь,
Дорогая моя весна?
Грусть-тоска доконает же, мать её,
Ну, ещё по рюмашке с братьями
И домой...
Дверь на сто замков,
Триста грамм чего-то покрепче,
Сам не свой,
Говорят, алкоголь не лечит,
Врут, наверное...
Через край - розовая бурда
"Блин, соседей зальёт - скверно"
Дорогая моя весна
Приходи всё равно - навсегда.

@темы: стихи, мое

---

Ну да, бля, 23 февраля (ну, или 1-я суббота ноября штоле для неслуживших, не суть важно), 8 марта, поцалуйчики, секс за колготки, кухонное рабство 1 день из 365 для особей мужецко полу, говённые просроченные подарочные наборы обоеполого назначения, гигабайты паразитного, сплошь повторяющегося траффика в соцсетях, перегрузки оборудования у ОПСОСов, вызванные рассылками шаблонных СМСок, культурные особенности на одной, отдельно взятой седьмой части суши, а потом-то что? Не "защитник", а "козёл" или "дай денег", не "любимая", а "почему ты мне обед не сделала?". Щастье, блядь. Можт пора бы уже осознать, что 23 февраля и одновременно 8-е марта - это каждый день в году? Не? Или "человек животное не разумное, а организованное"?

@темы: ахтыжёбаныйтынахуй, размышлизмы, люди-дебилы, мое

---

01.03.2012 в 12:02

Пишет  Понка:

Под окнами детский садик. Каждое утро воспитатели выпускают во двор семь Розовых детей (предположительно девочек), шесть Сине-Зеленых детей (предположительно мальчиков), троих Черных (предположительно ДартВейдеров) и одного Радужного Ребенка. Розовые дети чинно возят друг друга на саночках. Сине-Зеленые дети деловито убирают снег со двора совковыми мини-лопатами. ДартВейдеры сосредоточенно дубасят пластиковыми ведрами остальных.

Радужный ребенок нарезает круги по площадке, жрет снег, съезжает с ледяной горки и пингвиненком ныряет вперед башкой в снег, от удовольствия болтая ногами.

Каждое утро я пью чай и смотрю на детей. Точнее, я высматриваю Радужного ребенка. Я не знаю, какого он пола. Я не знаю, сколько ему лет. Единственное, что я знаю - у его родителей чуть больше фантазии, чем у остальных.

Сегодня я проснулась и за чаем рутинно пересчитала детей. Семь Розовых, шесть Сине-Зеленых, двое Черных (ДартВейдеры тоже болеют свинкой и коклюшем). Радужного ребенка не было.
Я ждала, что он выскочит из-за угла и напугает Розовую Девочку. Или даст по голове лопаткой одному из двух Вейдерчиков. Или потащит за собой трусишку Сине-Зеленого скатиться с ледянкой. Но Радужного ребенка нигде не было.

И весна не наступила.
Радужный ребенок, где ты? Возвращайся, я так заждалась весну...

@темы: чужое, размышлизмы

---

27.02.2012 в 18:01

Пишет  Понка:

Эти люди (tm)
Эти люди...

Эти люди зимой жалуются на мороз, летом они задыхаются от жары.
Эти люди беснуются в припадках цинизма на день Валентина, а потом в уютных бложиках и статусах в соцсетях трогательно просят прощения в Прощеное воскресенье.
Эти люди на День Победы обязательно повязывают георгиевские ленточки. На шнурки, на ремни сумок.
Эти люди репостят в соцсетях новости о пропавших детях, брошенных животных, потерявших память солдатах. О смерти Стива Джобса и Уитни Хьюстон. О том, как правильно пожарить вкусные куриные рулетики.
Эти люди никак не могут запомнить, что часть речи, отвечающая на вопрос "что делать", пишется с мягким знаком.
Эти люди знают, что все психологи шарлатаны, и тщательно изучают гороскопы на предмет совместимости с предметом своей симпатии.
Эти люди фотографируют два бокала с шампанским, рядом обязательно розы, блюрят (или шарпят, в зависимости от предпочтений) все в фотошопе и выкладывают фото в контакт. Эти люди называют это "любовь".
Эти люди вообще любят фотографировать концептуальненькое. Или за неимением просто еду в ресторане.

Эти люди... Это люди?

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Всё-таки не стоило вчера по дороге домой бухать пиво после литра вина, ага Но тем не менее, вечер удался, в связи с чем я должен сделать важное заявление. Но позже. И, пожалуй, лично.